Ah, look at all that lonely people,
Where they all come from?
All that lonely people,
Where they all belong?
(Eleanor Rigby – The Beatles)


E ele olhou em volta.
Ele já havia visto tudo aquilo antes, e não era um dejà-vu.
Uma cena idêntica veio à sua memória.
Uma festa, há anos atrás.
Olhou para aquele garoto sentado em um canto, infeliz em meio à felicidade alheia.
Todos alegres naquela festa.
E ele se sentia um peixe fora d’água.
Não se sentia parte daquilo.
Não pensava o mesmo que aquelas pessoas.
Não viu apenas uma festa, mas várias outras situações similares.
Aquele pequeno garoto se sentia sozinho.
Não que fosse solitário.
Geralmente estava cercado de pessoas.
Quem o visse não saberia o quão sozinho era.
Ele podia estar sozinho em um canto, mas logo surgia alguém para chamá-lo, para conversar com ele.
As pessoas podiam elogiá-lo o quanto fosse, ele não acreditava realmente.
Tinha sempre a impressão de ser insuficiente, desnecessário, de que tudo ali correria muito bem sem ele.
A sensação de ser figurante, personagem secundário em uma peça sem importância.
E não havia admiração, não importava o quanto aparecesse, o quanto se destacasse, isso apenas lhe dava a impressão de estar contrariando sua própria natureza.
E ao mesmo tempo, sabia que não podia estar sozinho.
Não era nenhum alívio ficar apenas com as próprias lembranças como companhia, a não ser em casos de felicidade excepcional, mas esses eram episódios esporádicos.
Quando não havia ninguém para elogiá-lo ou encorajá-lo, ele parecia minúsculo, e seus sonhos, inatingíveis.
Pretensiosos até.
Era demais imaginar que ele poderia ter tudo aquilo com que sonhava.
Aos olhos de um observador externo, poderia até ser o personagem principal, mas, ele sabia ser apenas o camponês número três.
Insignificante demais para contracenar com ela, no final.
Insignificante demais para que o roteirista se interessasse em lhe dar um final feliz.
Por mais que o chamassem para protagonista.